Esto esta fuera de lugar, sigo que me carga la tiznada, o me repongo o a ver que hago.

DE LIBROS...

Hace unos días alguien preguntaba, concretamente Diana, que donde andaba metido y entre lo que mencionaba, decia LIBROS... Me puso a pensar en cuanto he leido, en cuanto ha pasado por mis manos. En otra ocasión alguien que parecia un hacker, medio metio las manos a mi perfil y agregó dos o tres tarugadas en ese útimo inciso que dice Libros Favoritos, tenía mucha razón en algunas cosas que decía, debí haberlo dejado. Desde hace mucho tiempo siempre ha existido un libro en mis manos, casi desde que aprendí a leer, o un poco antes, de ellos he aprendido un poco, desgraciada o a lo mejor afortunadamente, cada que he leido uno nuevo, mi ignorancia se engrandece, tengo que recurrir a diccionarios, tumbaburros o cosas parecidas, en otras ocasiones pregunto a algún especialista en el tema, y en lugar de que la duda se aclare, se engrandece más, porque siempre hay algo nuevo en cada nueva respuesta. Es entonces cuando menos me entiendo a mi mismo. En alguna ocasión un amigo me dijo que no había ser humano más feliz que el ignorante, porque vivía al día, porque no se cuestionaba, porque aceptaba las simplezas de la vida sin preocuparse ni del pasado, ni del futuro y mucho menos del presente, de alguna manera me parecio lógico, porque ciertamente ese, que no llamaría pobre ignorante, vive feliz. Cuando empecé a leer, con todo y la pequeñez de mi tamaño pensaba en ser heroe, así como el que trepaba al Himalaya, o llegar a ser un gran pirata como Sandokan. Los tiempos fueron cambiando y las lecturas tambien, entonces soñé en cazar ballenas o platicar con tigres, como lo describia Kipling, crucé mares y desembarque en islas siguiendoa Salgari. Y volvieron a cambiar los tiempos, entonces llegué a los grandes misterios de las catedrales, me envolví con los grandes iniciados, seguí cruzando el camino y aparecieron las grandes batallas, los hombres gigantescos, Camus, Borges. llegué a Marx y Engels, hubo cosas extrañas como Goethe o Taine y un buen día me encontré con los maravillosos escritores mexicanos, me envolví en la novela de la revolución mexicana, y vinieron los grandes placeres que se dan cuando la curiosidad es grande, se me dio el platicar con Rulfo, conocí a Revueltas, a uno de los Caso, presumo de haber sido amigo de Jorge Ibarguengoitia, despues una platica con aquel de los Cien años de Soledad, lo más curioso ahi fue que no sabía ni con quien hablaba y el señor García Marquez ya era un señoron, quiza pasé por alto a uno que para mi fue uno de los más grandes, ese señor que decian muchos que no conocian, el de la Rebelión de los Colgados y del Tesoro de la Sierra Madre, Don B. Traven, el de Macario, increible tipo, estaba casado con la madre de una amiga mia, cuando platique con el, yo tenia escasos trece años, y desde luego no sabía yo con quien hablaba, ¡hasta que firmó el indecente!!! De ahi siguieron muchos, muchos más, temo que más de uno de esos autores ha sido mi favorito, todo ha dependido del tiempo y el momento, aunque no diria que uno solo de sus libros ha sido el favoritos, cuando pesco a un autor, le leo lo más que puedo, lo mismo me da que sea Grass que Fuentes. Y de Poesia, no mucho, conozco a varios, pero para mi el gigante es Sabines, digo que es algo así como el José Alfredo de la Poesia Mexicana, dice cosas maravillosas, dice del amor todo lo doloroso que es. Amor que no duele no es amor. Lo peor es que creo que sigo igual de ignorante que ayer y temo que no se me va a quitar nunca. De pronto recordé a un regiomontano que admiraba mucho a Socrates y uso como lema el "Solo se que no se nada", el Prof.Hermenegildo Torres, sí, aquel que fundó el PUP (Partido Unico de Pendejos) Y retomando una de sus frases me atrevo a decir que "La mejor afirmación de que soy un pendejo es que existo". Habra algunos que me lo reafirmen, otros que me lo confirmen y otros más que me lo aseveren, pero les llevé la delantera: Yo lo dije primero.

LA DISCULPA

La disculpa es la solicitud de perdón por una falta que se ha cometido. Los seres humanos la usamos de mil maneras, pero a veces no logramos hacerla llegar de la forma en que la sentimos. En momentos termina siendo una especie de transacción, es algo asi como: El disculpame y ya no lo vuelvo a hacer, te prometo portarme bien y además hago lo que tu quieras y por el otro lado llega la respuesta: El bueno, entonces... y ahi aparecen una serie de condiciones que van más alla de lo que tu habías ofrecido. En otras ocasiones simplemente no se te escucha y aunque tu arrepentimiento sea sincero, todo se cierra, se cierra la puerta, ahi ni siquiera se da tiempo a que metas la mano y se te machuquen los dedos. Nada. Podría llegar a los mil ejemplos o al las mil maneras en que se da una disculpa , pero no, nada, no se acepta tal cual es, siempre hay una limitante. Ciertamente lo primero es que cuando esta disculpa aparece, es porque se esta reconociendo que se ha metido la pata, que en algun mal momento decimos o hacemos justamente eso que a los cinco minutos hace que estemos arrepentidos, pero termina siendo siempre insuficiente. Nunca he conocido a un ser humano que no meta la pata y tampoco a uno que no se arrepienta de lo que ha hecho. ¿Entonces porque es tan dificil aceptar que alguien nos diga "disculpame"? ¿Porque no nos damos cuenta que cuando alguien se atreve a decirlo es principalmente porque nos tiene tanto aprecio, tanto cariño o tanto amor que se ha comido su orgullo solo para decirnos eso?.

A TI.

Hace muchos años, tantos que se pierden en la bruma del tiempo, conocí a una mujer maravillosa. la recuerdo primero pequeñita, morenita, con sus dos gruesas trenzas y jugando con una gigantesca muñeca de trapo que la superaba en tamaño, platicando en su media lengua con ella, en otros momentos la imagen se traslada hasta verla llorando sentada con sus cuatro años, en las rodillas del abuelo, llorando inconsolable porque extrañaba a la madre, pero sí, tambien sonreia y cuando lo hacia sus grandes ojos cafes se achicaban un poquillo, haciendola más bonita. Al paso de los años se convirtió en una jovencita muy bella, entonces viene a mi mente con su uniforme azul marino, su blusa blanca de anchas mangas y cuello redondito, el clasico uniforme de escuela de monjas. Entonces si perdió a su madre y ella fue la mujer de la casa, pero cosa curiosa, se convirtio en la consentida del hermano y de su padre. Era tanto el amor del padre hacía ella, que el solo se volvio a casar tiempo despues de que su hija lo hizo. Despues se enamoró, se casó y llegaron logicamente los hijos, entonces vi a una madre demasiado entregada, quiza sumisa, pero peleando siempre por salir adelante, entregando todo. Un día el médico le dio la noticia mala, tenía cancer y empezó su calvario, pero siempre aceptandolo todo con su sonrisa maravillosa. Perdió un seno, luego el otro, vinieron los largos tratamientos con quimioterapia, las radiaciones, las grandes temporadas en los hospitales, la perdida de pelo, pero ella seguía adelante, fueron demasiados años, a veces parecía que se iba, pero ahi seguia, llegó a perder la memoria, los medicos decian que su mayor fuerza residia en que quería seguir viviendo. Y seguia viviendo, seguia con una fuerza que a muchos sorprendía. Pero hoy todo acabó. Mi hermana ha dejado de sufrir, se ha ido. Y aunque suene egoista, a pesar de verte tan poco ultimamente, te voy a extrañar tanto Morenita preciosa.